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    两人走出诊所。外面是下午三点的阳光，很亮，照在街道上，把行道树的影子拉得很长。越前眯了眯眼，适应了几秒光线，才看清路边停着家里的那辆旧车。

    伦子打开车门，越前先把右腿伸进去，调整好位置，才坐进去。石膏卡在座椅和方向盘之间的空隙里，有点挤。他动了动，找到一个稍微舒服点的姿势。

    伦子关上车门，绕到驾驶座坐下，发动车子。引擎响了几声才着，排气管喷出一股淡淡的白烟。

    车里很安静。只有转向灯滴答滴答的声音，和轮胎压过路面接缝时的咕咚声。

    “医生说什么？”伦子问，眼睛看着前方。

    “半月板磨损。”越前说，“再打两周石膏，然后复健。”

    “复健要多久？”

    “没说。看情况。”

    伦子点点头，没再问。车子拐进住宅区的街道，两边是低矮的围墙和修剪整齐的灌木丛。阳光透过挡风玻璃照进来，落在越前的膝盖上，白色石膏在光线下显得更刺眼。

    “妈。”越前忽然开口。

    “嗯。”

    “那个笑脸，到底是谁画的？”

    伦子的手在方向盘上紧了一下，指节发白。车子微微偏了一点，她迅速调整回来，眼睛还是看着前方。

    “你爸画的。”她说，声音很轻，“他小时候，你爷爷也给他画过一个。他说好看，就给你也画了一个。”

    越前看着膝盖上的石膏，白色表面光溜溜的，什么都没有。

    “他什么时候画的？”

    “你三岁那年，第一次发烧，39度2。”伦子说，“在医院打点滴，哭得厉害。他不知道从哪儿弄来一支笔，在你纱布上画了个笑脸。你就不哭了，盯着那个笑脸看了整整一下午。”

    越前想不起来那个下午。三岁的记忆早就模糊了，只剩下一些零碎的片段：消毒水的味道，吊瓶里滴落的药水，还有手掌心温热的触感。

    “他画画很丑。”伦子说，嘴角微微弯了一下，“画什么都像土豆。”

    车子停在家门口。伦子熄了火，但没马上下来。她坐在驾驶座上，手还搭在方向盘上，看着前方的车库门。

    “越前。”她叫他的名字，但没回头。

    “嗯。”

    “你喜欢网球吗？”

    越前愣了一下。这个问题来得突然，像一颗石子扔进静止的水面，激起一圈圈涟漪。

    “喜欢。”他说，没有犹豫。

    　　


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